La mia vita è stata la poesia che avrei voluto scrivere, ma non riuscii né a scriverla né a esprimerla.
Le decisioni troppo svelte rendono il risultato falso. Ciò che deve essere fatto è da discutere a lungo; il cielo non ha dei giorni fissi, il pentimento non ha data.
Pur son certo che esiste , nei secoli, uno scopo sempre crescente. E che i pensieri degli umani s’allargano come il giro dei Soli.
Gli uomini per nascita sono eguali in questo: che dati se stessi e le loro condizioni, sono pari.
Chi dorme di giorno e cammina di notte non incontrerà uno spirito, ma qualche spiritello.
A meno che, sopra se stesso, possa innalzarsi, che poca cosa è l’uomo!
Cos’è una vita? Il fiorente spiegare del superbo prato estivo, che quest’oggi porta il suo verde velluto, e domani è fieno.
Henry D. Thoreau
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